Si está más seco que un desierto,
Más vacío que verde es un prado,
Más duro que el mismísimo hierro,
Y más podrido que un queso pasado.
Si ni dormita ni está despierto,
Y de tan vulgar se encuentra raro,
Mas vaga, asimilado su destierro,
Por los glaciares, músculo helado.
Si se encerró con su propia mano
Porque le dolía el fresco exterior
Fue por culpa del sueño alado
Y sus promesas, mojado cartón.
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