Son las dos de la madrugada y no hay alcohol dentro de mí. Es el día de todos los santos, ya lo es, así que oficio un ritual funerario para mi estado de ánimo. Sigo mirando la puerta, como antes, como siempre; no se abrirá. La luz de la farola no iluminará el marco que encuadre tu sombra, tu silueta no se reflejará en el espejo de mi esperanza. Es un sentimiento tan ardiente que se consume a sí mismo, como alcohol en un suflé, un papel en una chimenea... Mas las tres notas distantes del piano suenan frías bajo mis dedos. Me pasa todo el rato; me pasa que te necesito. Simplemente.
Me pregunto... me pregunto... Vago entre una mirada apesadumbrada o una sonrisa húmeda, las yemas de mis dedos repelen el vacío, las plantas de mis pies rechazan escaleras, pasadizos sin salida, camas sin caricias. Cuando el sueño me arrastre sin dejar rastro de conciencia, los azules se vuelvan dorados y el tapiz se descubra tras un vetusto telón, entonces... sólo entonces recordaré dónde guardé el color de mis mejillas.
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