A destiempo, patoso, aún respiro,
Y con tan, tan mala suerte
Que me visita -ingrata- la muerte,
Ahogándome yo en el aire ileso.
Y mis últimas tres palabras…
“Arranca, pulmón derecho”
Y me golpeo tan fuerte el pecho,
Que del golpe lo atravieso”.
Confesaré a dos tercios de voz,
Que el izquierdo minutos hacía,
Que, expandido en su tontería,
Se declaró en vaga ¡el muy travieso!
El tercio -culpable- , el restante,
Gime, aspirando a volverse eco,
Para así tener algún hueco,
Donde ni viva ni muera en receso.
La muerte se siente un tanto inútil,
Y con la hoz, de una vez, acaba conmigo,
Segando des del culo hasta el ombligo,
Como cuchillo que corta tierno queso.
Un corte limpio, de atrás hacia adelante,
Tal como veo mi vida en un instante,
¿Y al expirar, qué espiro? Pues nada
Salvo sueños ajenos a la almohada.
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